Otra sobre Bud Powell

Bien, cambiemos de punto de vista. Parece ser que Bud Powell tituló originalmente "Tempus fugue it" a su tema, lo cual significa (creo) mas o menos lo mismo que la locución latina (el tiempo vuela). Mi primer conocimiento de esta hermosísima composición fue escuchando a uno de los grupos de Miles Davis, unas grabaciones muy conocidas del año 53 y 55 (con Jay Jay Johnson, Art Blakey, Jackie McLean, Oscar Pettiford, y me faltan algunos). Estas grabaciones tiene un sabor, o no se como decirlo, un "algo" indescriptible. Temas como "Dear old Stockholm" o "CTA" o "Kelo" me producen un goce que tiene algo distinto (no se explicarlo) del placer en general que me produce el jazz. El summum es, sin duda "Tempus fugit". Años mas tarde, puede escuchar recién otra versión en vivo (Miles Davis en el Birdland). Sin desperdicio. Ah, y luego, la versión personal del autor. (y en cierta ocasión, un fragmento de la melodía, interpretada por Stan Getz). Bien señores, el tiempo vuela, pero "Tempus fugit" se repite y se superpone a si mismo eternamente. Se dice que la Sura de apertura del Corán se recita continuamente en distintos lugares del mundo. Lo mismo TIENE que suceder con "Tempus fugit". Es una necesidad estética.

Tempus Fugit

Escribo esto con amargura. Creo que debería estar muerto (yo). Creo que debe ser asi. Bud Powell también está muerto. Todos estamos en cierta manera muertos de antemano. Solo vive la música. Solo existen sonidos, en algún lugar. El tiempo vuela. El tiempo se va, todo se va y nada vuelve. No existen ni el pasado, ni el presente ni el futuro. Todo transcurre en un plano que no es ninguno de esos tres. La nada es la única realidad. La nada. Bud Powell nunca existió, en realidad. Le reventaron la cabeza esa noche. No escribió Tempus Fugit. No. Nada. Nunca. Inexistencia. Vacío. No Ser.

Buenas noches, Mr. Monk

He escuchado muchos registros que yo considero notables, desde mi perspectiva de aficionado, pero algunos en especial me han dejado una huella mas profunda. Este es el caso de las famosas grabaciones de Thelonius Monk y John Coltrane en el Five Spot. Una de las cosas que tenían los longplays dobles, en forma de álbúm era la sensación de de abrir una puerta cuando levantabas la tapa. Asi comenzó mas o menos mi admiración incondicional por ese sujeto de aspecto amenazador, que sonreía con un dejo de ferocidad: abriendo la puerta del Five Spot en aquellos dos discos.
Thelonious Monk: mas que un nombre propio, una declaración de guerra, una guerra bien entendida y absolutamente justa contra el mal gusto, la música chabacana , contra las porquerías cotidianas, contra todos los mediocres revulsivos que nos pudrían la vida desde los parlantes de los televisores y de las radios. Thelonious Monk: Toda una declaración de principios, Arte con mayúsculas y sin concesiones.
Rescato la imagen de mi padre escuchando una y otra vez, con su aparatoso amplificador casero, fascinado, como si hubiese estado personalmente en esas irrepetibles noches en el Five Spot.
Nombro solamente un tema “Ruby, my Dear”. Digo y opino que esa pieza es una obra de arte inigualable, es un objeto artístico único en el patrimonio de la Humanidad (suena exagerado…lo siento)
Otro recuerdo para Coleman Hawkins, y sus intervenciones enérgicas, rebosantes de vida.
A Jonnhy Griffin: Aún estoy tratando de seguir tus melodías
Ah, y por último: Mr. Monk, donde quiera que esté, cuide siempre de John Coltrane. No lo deje solo.
Gracias por todo Buenas noches.

La tarde que llovió Bill Evans

Una tarde de primavera, o mas bien de fines de invierno. Un cielo que se va limpiando después de una breve lluvia. El longplay gastado, sin la cubierta plástica. "Exploraciones". Los movimientos cuidados, la delicadeza de tomar el brazo, los primeros ruiditos de la púa. Tengo el privilegio de escuchar a Bill Evans, Paul Motian y Scott La Faro. Tengo la extraña prerrogativa de percibir luz y sonido como un todo. Ver la habitación sumergida en la luz amarillenta que se coló entre las nubes ya derrotadas, último intento del invierno. Ver algunos charcos en la vereda gris. Ver, oír “Israel”, ver, oír “Nardis”, ver los fugaces días de Scott La Faro… ver, oír, poseer, en un recóndito rincón de mi corazón, “How deep is the ocean”. Ver como se escurre todo hacia ningún lugar, como agua en las viejas veredas grises, como se escurrió para siempre esa tarde, esa lluvia, esa música.

Tautología

De dos ciegos (ciegos asi, sin eufemismos, evito el oprobioso “no vidente”) de indiscutida influencia e importancia dentro del jazz, quiero referirme hoy a Lennie Tristano. (En otra ocasión, quizá a Art Tatum, hoy no.) Aún conservo un album doble de Prestige, gracias al cual tuve mi primer vislumbre del extraño mundo de Tristano. Un pequeño universo de cristal y susurros, de parábolas y elipses, de levedad y telarañas recurrentes, que se disuelven en si mismas; una singularidad en medio de la nada. Trato de imaginarme como puede haber sido ser Lennie Tristano, como podría haber sobrevivido a tanta, tanta música sonando en mi cabeza. Cómo podría haber escapado de esa introversion extrovertida. A esa tautología imposible, increíble, inasible…

Dear old Tadd Dameron...

Fallecido un 8 de marzo de 1965, según se dice. Yo nací el 13 de marzo de ese mismo año. Querido amigo, por cinco días, solo cinco días, no compartimos un pequeño fragmento de existencia aquí, en la tierra. Mas no importa. Aqui te tenemos en algún lugar de nuestras almas. Vemos tu rostro sonriente en el cielo, en una tormenta de verano, o sentimos tus pasos en alguna calle oscura y perdida. O cuando parece que ya nada puede hacerse, ahi surgen "Our delight" o "Hot house"...y cuando ya realmente nada puede hacerse, siempre estará "Lady bird", sonando en un disco, o en nuestras almas atormentadas....

http://ddfa.org/taddamrn.html

Acerca de Miles Davis

Un comentario acerca de Miles Davis

...prefiero escuchar las grabaciones viejas, Junto a Bird, o bien las del Royal Roots (1948?). Recomiendo "Half Nelson", "Little Willie Leaps", "Chasin´the Bird", etc

Es nada mas que el río

Ved..el río
Su nombre no importa
sentid la textura del fondo
cenagoso, barro primigenio

Heráclito tenía razón
o no