Tempus Fugit

Escribo esto con amargura. Creo que debería estar muerto (yo). Creo que debe ser asi. Bud Powell también está muerto. Todos estamos en cierta manera muertos de antemano. Solo vive la música. Solo existen sonidos, en algún lugar. El tiempo vuela. El tiempo se va, todo se va y nada vuelve. No existen ni el pasado, ni el presente ni el futuro. Todo transcurre en un plano que no es ninguno de esos tres. La nada es la única realidad. La nada. Bud Powell nunca existió, en realidad. Le reventaron la cabeza esa noche. No escribió Tempus Fugit. No. Nada. Nunca. Inexistencia. Vacío. No Ser.